Che fate voi con me speranze vane? Inumane dispietate son armate di fierezze le bellezze ch'adorate. Se d'aita e di pietate loco alcuno più non v'è che fate voi con me?
Non albergate più dentr'il mio core ogni ardore cessi pure. Se sicure voi non sete né potete a le punture de l'acerbe mie sventure aver punto di mercé. Che fate voi con me?